Пикник АБС
Отпетые ночи, паршивые будни
без лишних мерцаний, цветных переливов,
дороги изъедены ведьминым студнем,
и холодом веет от мутных толинов.
Хармонтская осень ветрами раздета,
снижаются тучи и давят металлом.
Мы здесь на Земле? Это наша планета?
Как мало земного осталось, как мало.
Застыли в безвременье чёрные брызги,
туман, как мочало, над Зоной развешен,
и ждут с нетерпением сталкерских жизней
"подарки" судьбы - комариные плеши.
Мертвецки устали. Что дальше? Нелепо
решить с полпути возвращаться обратно.
Последняя гайка с привязанной лентой
уже улетела к пустому закату,
а с ней - и надежда, что два демиурга
добавят тепла в этот мир обветшалый,
и мы, запредельно спасая друг друга,
придём к золотому желанному шару.
