Балкон
В полумиравокругменянет, в полукоме,
сицилийский прокуренный дед, на балконе -
я сижу. Из ступней пробиваются корни.
Крепкий херес поможет держать себя в форме.
Бронзовеет лицо в черноморском загаре,
огонёк не погаснет в кубинской сигаре.
Вдалеке, там, где все мы чего-то искали,
перспектива с готовностью зубы оскалит.
Нахожу себе пару занятий и только -
море, пляж и знакомая барная стойка.
В этой жизни отмерено времени столько,
сколько сохнет в руке апельсинная долька.
Это лето в Крыму, я совсем обалконел -
пресловутый, придуманный Дон Корлеоне.
Я - ошибка в надёжном вселенском законе -
ненавязчивый херес, сигары и море.
Я не здесь и не там, я всегда где-то между
тех вещей, что пока на плаву ещё держат.
Каждый вечер я вновь сохраняю надежду,
что за этим стаканом последует свежий.
Каждый день море снова таинственно плещет.
Я с прищуром гляжу на мужчин и на женщин,
расходящихся с пляжа... Пакуются вещи
и движения сразу становятся резче.
