Игла
В тот год – июнь звенел дождями,
моей безрадостности в тон…
И вдруг – негаданный, нежданный –
во мраке высветился он:
мальчишка – птенчик желторотый,
с едва обсохшим молоком!
А в сердце – боль: бесповоротно
игла вонзилась, глубоко.
Как устранить? Каким пинцетом
достать оттуда?
Говорю:
«Терпи, дитя. Промчится лето –
и всё забудешь к сентябрю».
А он молчит. И ходит следом.
И прикасается к плечу…
А я – не с ним – в обнимку с летом
к иной судьбе в мечтах лечу.
И говорю:
«Ржавеют иглы.
Так заржавеет и твоя.
Оставь, дитя, для взрослых – игры,
где нет иголок – для шитья».
Молчит.
Как в стае оголтелой –
птенец, незначимый пока…
…В его глазах «Люблю!» звенело.
А я – не слышала звонка.
