Параллельное
Зуммером в ухе – ми... ми... ми...
Можно настраивать гитару.
Но нет желания. И почему-то это расстраивает.
А с той стороны – ты. Сидишь и слушаешь ноту "ми".
Или не слушаешь,
не сидишь,
спишь.
Или тебя вообще нет.
А вся эта проводная связь –
мой посттравматический бред.
Потому что любовь не ходит по проводам.
Она шагает в окна.
Иногда - из окнА.
И взлетает к Солнцу,
но чаще падает на...
И никому до этого нет дела...
И мне до этого нет дела...
Я знаю, ты этого не хотела...
Ты вообще не этого хотела...
Ты хотела вальсов Штрауса,
а я лабал тебе Кино и Алису
и плевать хотел на Шагала и Гидона Кремера...
Наверное, зря.
Но тебе тоже не нравились мои друзья.
Если бы не наши ночи
в жуткой коммуналке на Моховой.
Картошка в мундире, вино из пакета...
И тебе, вроде как надо домой.
Но ты останешься до утра.
Потому что я спел тебе ТВОЮ песню.
А потом ты "пела" сама,
и соседи стучали нам в стенку.
А нам было всё равно,
я гладил твою коленку
и с восторгом ловил твой рваный вдох.
И было чертовски здорово...
Но...
Вот мы сидим, каждый на своём месте,
и думаем почти одни и те же мысли.
А между нами повисло
непреодолимое
Ми...
Ми...
Ми...
