…Взгляд на руки.

В руках ваза с красиво оформленным салатом.

Руки поставили вазочку на стол, придвинули поближе ко мне.

 

— Млять!.. — сорвалось с языка.

Холодные мурашки пробежали с головы до пят. Перед глазами ужасающая картина: мой любимый салат «Оливье», но в нём по красоте примешаны грибочки. Вмиг официант обмяк, будто тот же гриб, лежащий в центре салата. Официант всем своим нутром ощутил мой остервенелый взгляд и большой длинный вопрос…

 

Словно струна неимоверной силой натянулась тишина.

 

«Мысли в панике — вновь ’чердачная беседа‘ отправила меня в начало жизни, где случайно услышал речь о том, что грибы — это плесень и кулинарная смерть. Давно уже взрослый, детство в прошлом, но нет же, детство продолжается — не позволяю себе вкушать грибные изыски — сморщенные и склизкие, чей противный облик отвращает даже возможность прикоснуться».

 

Я с презрением вывалил содержимое вазы на стол. Вилкой проткнул тот самый вялый грибочек и вложил в руку официанта. Душа официанта рыдала, это было слышно по каплям слёз, падающим на стол. Осмотрелся вокруг, в зале за столами рассажены грибные люди с ’мухоморным‘ взглядом. Официант, не открывая глаз, забрал нож со стола, тихо сказал: «Виски и ростбиф за счёт заведения, ожидайте…»

 

Дрожащие руки выронили нож и вилку на пол.

 

Вновь осмотрелся, зал пуст, на столах нет сервировки…

«Где люди в красных шляпках?» — подумал я. Голос из-за плеча: «Ты последний, единственный посетитель ресторана за прошедший час».

— Опять!.. — нервно выдохнул, закрыл глаза в ожидании обещанного блюда.

 

«Иногда мой внутренний ребёнок пугает меня принципами, поступками — он властвует моим осознанием. Однако грибной страх продлевает мне жизнь…»

Впрочем, даже грибоеды часто говорят, что я вижу плохое не там и не в том.

 

Как знать, как знать…