Экспромтное
сколько можно, о господи, думать в ночи о нём?
считать снежинки в окне, а внутри дотлевать огнём
нержавеющих чувств,
старых шрамов,
любви больной?
ковырнешь ближе к сердцу, и щиплет, так щиплет, ой…
сколько можно, о господи, сидеть в тишине у окна
пересохшим цветком, пыльной лампой?
моя война
без разрывов и крови, но в ней победитель – он,
тот, что не был мне суженым,
не для меня рождён.
в кружке чай остывает.
какая досада, фи!
от бессонницы, веришь, совсем невелик профит,
от бессонницы, знаешь, дурман в голове дурной.
в ней заевшей пластинкой:
«не мой он, не мой, не мой»!
он не знает, конечно.
его горяча постель,
горяча та, другая, что в новом инста-посте
обнимает до дрожи.
красотка, что просто м-м-м…
а в моих новых сторис седой сигаретный дым.
это тоже красиво, немножечко горячо.
подоконник подставил кленовое мне плечо:
жестковато,
но лучше, чем снова одной в кровать...
боже, если вернётся, дай силы не открывать!
