Ловец душ
Падают снежные хлопья - печальные души.
Ветер в трубе завывает. Не хочешь - не слушай.
Город-фантом на загривке Европы плывёт,
неба пришпилив к себе необъятный живот...
Город чужой, он не тот, не затем, не о том.
Вечно в плаще и с зонтом, постоянно простужен,
с львиногрифонистой мордой и рыбьим хвостом,
некогда брошенный в центре Маркизовой лужи.
Город дождей, тополиного пуха и туч.
Он не кипуч, он задумчив и даже текуч
рыжей листвой и чернильной водой будто масло.
С ним оставаться один на один так прекрасно...
Главное - правильно к сердцу подобранный ключ.
Не суетись и не думай, что взял на слабо.
Он себе сам и привратник, и сторож, и бог.
Ты для него - лишь прохожий нелепый и странный.
Станешь ему интересен - насыплет в карманы
вкупе с ноябрьским снегом ещё серебро.
И поведёт за собой, и нальёт, и споёт,
приворожит, и уже никуда не отпустит
из состояния гордости, смешанной с грустью
и пониманием - это отныне твоë.
