Захолустье
Город молод, подростку немного за триста,
Он дорос до районов, где редки туристы,
Где панельное царство хрущоб,
Не бывает экскурсий — ни баек, ни сплетен.
Проберёшься дворами, никто не заметит:
Ни "привет", ни "пока" — ну ещё б!
Здесь не центр, который до блеска надраен,
А суровая правда рабочих окраин,
Не хватало чужих привечать.
Подозрительны все, незнакомцам не рады,
И хранит непроглядную темень парадных
Домофонов стальная печать.
Захолустье — о нём даже боги забыли,
И заря освещает не золото шпилей,
Но бетонные трубы на ТЭЦ.
Здесь надежды почти никому не досталось,
И трудяги-троллейбусы возят усталость,
Проводам не находят конец.
Только ночи тревожны, бессонница что ли,
Или ветер волнуют фантомные боли,
Приходящие словно извне.
В силуэтах теней разглядишь еле-еле:
То ли клерк в обветшалой суконной шинели,
То ли бронзовый царь на коне.
Подгоняешь минуты рассвета: скорей бы,
Чтобы сесть в запотевший спросонья троллейбус
И уехать, — была не была! —
За пределы, границы, до самого края.
Обернёшься, а трубы, дымя, простирают
Над районом два бледных крыла.
