Мост
Ты медленно поднимаешься на мост —
линия горизонта смещается вверх,
горбатая асфальтовая махина закрывает землю,
перед глазами
остаются
тяжелые облака,
которые гладят серую шкуру,
удобно укладываются на неё,
загораживают тебе дорогу,
и ты думаешь:
«Ещё немного
и я заберусь на самую высоту,
прогоню тучи,
они покатятся вниз,
освобождая небо,
обиженно плача,
а я буду стоять —
царь горы!»
… вот только ливень
заставит тебя спуститься
и спрятаться под мостом.
Ах, мой мальчик…
