Странник
Проклятья шлёт, бредя устало,
Тревожа пыль чужой дороги,
Шагнувший в пропасть с пьедестала,
Где обитали полубоги.
Сжав в кулаке все карты будней,
Блестит безумными
зрачками,
Спешит, желая до полудня,
Расстаться с щедрыми дарами.
Глазами жадно ищет встречных,
Рукав прохожего цепляя,
Вопросом мучаясь извечным,
К груди с надеждой припадает.
Потухших связок стылых хрипы
Натужно валятся из губ:
- А вы
ноктюрн сыграть
могли бы
На флейте водосточных труб?
