Письмо
Стекают мысли на бумагу, вплетаясь в паутину фраз.
А помнишь, раньше мы о всяком…
я не сумею так сейчас.
Прости меня за своенравность, – возможно, риск не твой конёк.
Но я почти узнала радость, а ты…
Тончайший стебелёк
уже стремится на свободу – сформировавшаяся жизнь.
«Я ни черта не заработал, но ты там как-нибудь держись…»
Найти слова не так-то просто, когда всё твёрдо решено.
И я не задаю вопросов, и не тяну тебя на дно.
Поймёшь когда-нибудь? – не знаю.
Но я-то ясно вижу свет… и не хочу другого рая
(другого – веришь, – просто нет).
И я пойду по той дороге, не упрекнув тебя ни в чём.
Ты оказался быстроногим и не подставил мне плечо.
«Совсем с ума сошла, дурёха!
Застать надумала врасплох?»
Я назову его Антохой... (хотя тебе, наверно, по*).
А знаешь что? –
пожалуй, хватит терзать листы карандашом.
Конверта не найти в палате, и мне слегка нехорошо.
Ещё немного – я услышу его победный первый крик.
Письмо, конечно, было лишним.
Порвёшь, – делов-то.
---
Анжелик…
