Храм
На куполах улыбкой Божьей
Играет солнце по утрам
В деревне маленькой Поволжья,
Где на пригорье старый храм.
И тянет маковки, что руки,
Он к небу из земной глуши;
Кресты, как будто стрелы в луке
На тонкой тетиве души.
Заросший к паперти бурьяном
Он, точно схимник- бородач,
Ветрами битый и в изъянах....
Но не ослабнет кроткий плач
Колоколов! Их трепет льется
Призывом ангельским к мольбе.
И всяк услышав- отзовется
Перекрестившись на земле...............
Так и стоит! На страже мира,
Как Божий воин Пересвет!
Пред войском лживого кумира
Упрямо источая свет.
А сколь их, таких, забытых?
Архангельских иль Костромских...?
И в каждом двери приоткрыты...
Там ждут заблудших и святых.
