Не прохожая жизнь
Погоды стояли осенние, прохладные.
И ладно бы, только стояли.
Но они стояли столбом.
Дыбом.
Совсем без настроения,
без упокоения,
без покаяния,
но с вожделением.
Смотрели томно на город
и вздыхали.
Тянули к нему руки свои бесконечные,
бесчисленные,
озябшие,
проникающие.
Город не любил столбы,
он любил колонны.
Любил, когда они маршировали
по его улицам и проспектам.
Но это летом.
Поэтому город тоже стоял
и не опадал.
Держался из принципа.
За принципы.
Осыпаясь желтым,
шурша рыжим,
растирая туманом пыль в своих окнах.
Он стойко выдерживал
все поползновения
погод.
Кутался,
немного прятался,
но ничто не могло скрыть его стойкость.
Погоды пускали туманы и другие жидкости,
парили,
вздыхали,
капали желудочным соком,
и всё тянулись к городскому естеству.
В городе зачиналась жизнь.
Совсем не прохожая.
