Промозглая, серая, блёклая
Промозглая, серая, блёклая,
В сапожках по лужам я топаю
В края, где встречают с прохладою.
А большего мне и не надобно.
Отец мой, Ноябрь, с ликом царственным
Всё выпотрошил так безрадостно.
Осталась труха и безверие,
И слёз беспрестанных -- немерено.
А скоро застынут в смятении
Дома и деревья, растения.
Прощайте же, юность и молодость.
Сердца -- под ноябрьским холодом.
