Будний
Этот День – не единственный был в году.
Сколько их – похожих, и совсем не похожих – тоже,
порассветно рожало Солнце, решая:
– Будь! – отражаясь в рассеянных взглядах окошек.
День дрожал в нетерпении:
«Куда я попал?
Что мне делать?
А нужно ли что-то делать?»
И его почему-то влекло на старый ночной вокзал,
где толпа отбывающих дней вразнобой гудела.
Там скупались билеты в Совсем Никуда,
в Прошлое,
в Позавчерашнее,
в Светлую память...
День по-свойски обнимала житейская суета –
от смущения он начинал незаметно таять.
Поминутно оглядываясь на призрачные часы,
торопливо, будто есть для того причина,
обращался душой – в неведомое:
«Спаси...
Дай прожить ещё хоть один разочек чинно.
Я найду что-то важное,
пока сам не знаю – что...
И пойму –
для чего я родился, кому я дорог.
Есть во мне, пусть малюсенький, но особый толк?»
Но в ответ –
отрешённый
тусветный взгляд билетёра:
– На – билетик-зеркальце.
До самого Никуда.
А сейчас – езжай и смотри на себя – какой ты.
И поддакнут колёса:
– Да-да. Да-да-да...
Ты – такой же, как все.
Ты – будний.
Второго сорта.
