rinascimento
«Любимых убивают все…»
© О. Уайльд
...ненаходимая земля моего счастья,
причастие
жаркого влажного ветра:
«...не думай ни о чем, не думай, не думай…
не противься беззвучному зову…»
соль
на губах, на ресницах, на коже щёк.
сон,
будто крайняя веха, о которой не знаю,
изнанка знакомой вселенной.
ещё, ещё,
одно за другим наплывают видения —
сизым туманом с окрестных болот,
сыростью, холодом,
гулким эхом шагов по плитам собора.
свечные дрожащие огоньки — островки желтоватого света.
надтреснутый звон монеты,
упавшей в щербатую кружку из тонких пальцев — предвестием немоты.
и ты
будто сошёл с выцветшей фрески —
нездешний, нерезкий —
призраком, чуждым каждому из миров:
бродяжью душу не запереть,
её уносит с собой
любой
сквозняк, залетевший случайно в неплотно прикрытые створки дверей.
оборот, взгляд сквозь па́дым теней.
расплывчатый абрис луны, мерцающей в спину,
силуэт на стене.
несколько слов на рокочущем языке
(если знаешь, если произнесёшь ровно в полночь)…
и… мой… не отпущу, не покину —
хочешь ты этого, или...
на изнанке изнанки с нами ночь,
бесконечная ночь нигде.
в ней звёзды, что дрожат, отражаясь в воде,
в ней нагретые острые скалы, прозрачная глубина.
у берега звери, чьи клички не хочется вспоминать
и птицы, чьи крики впервые слышим.
ты убираешь за ухо непослушную прядь,
шепчешь: «тише, тииише…»
вижу, чувствую, проживаю лучший из снов.
и в моих волосах вновь
запутывается ветер, которого здесь нет.
