Ностальгия
Лечу над городом,
распластанным крестом
в ущелье неприступных гор.
Бескрыла, но лечу.
Внизу – по курсу –
мелькают стрелки
узких улиц,
истёртый пэчворк крыш,
мосты и мостики,
дворовые фонтаны,
чудесные каштаны,
жасмин в цвету.
А город – пуст.
Не слышно даже карканье ворон:
Лишь редкий одиночный
скрип качелей,
как жалкий всхлип.
Укором.
Совсем недавно город,
с утра обласканный лучами
взошедшего на пост светила,
спешил доделывать дела:
влюблялся или разводился,
рожал, растил, сажал сады.
А вечерами,
в спасительной тени каштанов
мечтал,
по новой строя планы.
И жизнь текла по руслу плавно.
И цвёл жасмин
молочно-пьяно,
смеялись счастливо качели...
Лечу.
За мной немая стая
таких же беглых летунов.
Спешим обратно,
чтоб вернуться в теле
в любимый город,
распластанный крестом
в ущелье гор.
