Город впускает тебя знакомыми автономерами, иллюминирует окнами, отражающими рассвет.

Победно щурится.

- Вернулась.

 

Пахнет липовым цветом и пылью взъерошенных пробуждением улиц,

пробегает бодрящийся утренним холодом пешеход.

 

Я вбираю,

с дороги ещё волнуясь,

цвет и пыль, окна и номера,

за которыми слишком много солнца и памяти.

 

И восточная бабочка садится на южную кожу.

И голубь, избравший мишень у фонтана, расправляет крылья.

 

Розы. Брызги. Радуга.

 

В тебе так много того, что наполняет меня, что, если вспомнить/охватить взглядом/вдохнуть всё сразу — перельётся, опрокинет другие мои миры.

 

И приходится вполвдоха, вполглаза, вполпамяти.

 

Помня, как все мы здесь — небоящиеся — летали.

И что передоз счастья летален.

 

Обернусь на черточки

между датами тех, кто не нули.

За ними — моя межа.

 

Только больше не отнимай.

Не дели.

Складывай.

Умножай.

 

- Вернулась? Я же говорил.