Город

Город впускает тебя знакомыми автономерами, иллюминирует окнами, отражающими рассвет.
Победно щурится.
- Вернулась.
 
Пахнет липовым цветом и пылью взъерошенных пробуждением улиц,
пробегает бодрящийся утренним холодом пешеход.
 
Я вбираю,
с дороги ещё волнуясь,
цвет и пыль, окна и номера,
за которыми слишком много солнца и памяти.
 
И восточная бабочка садится на южную кожу.
И голубь, избравший мишень у фонтана, расправляет крылья.
 
Розы. Брызги. Радуга.
 
В тебе так много того, что наполняет меня, что, если вспомнить/охватить взглядом/вдохнуть всё сразу — перельётся, опрокинет другие мои миры.
 
И приходится вполвдоха, вполглаза, вполпамяти.
 
Помня, как все мы здесь — небоящиеся — летали.
И что передоз счастья летален.
 
Обернусь на черточки
между датами тех, кто не нули.
За ними — моя межа.
 
Только больше не отнимай.
Не дели.
Складывай.
Умножай.
 
- Вернулась? Я же говорил.

Проголосовали