Б.П.Л.
Апрель. На улице кто-то в белом
(грязь и цветные заплаты не в счёт)
хрипел: «Забери меня, небо!
Небо, слышишь? Послушай, чёрт...
тебя...». (дальше совсем невнятно)
Горло перекручено жгучим криком.
Запах прохладный, щемяще-мятный
растекается игреком.
Апрель. Неизвестный на колени падает,
лицо воткнуто в небо — не вырвать.
Господи, хуже этого ада нет
выбора.
Хуже некуда. Или нет — хуже.
Впрочем, куда хужее?
Асфальт — удавками держит лужи,
затянутыми на шее…
По черной реке, по петлям, по глоткам,
продёргивая сквозь толпы своё лицо,
подобием бледной подводной лодки,
вглядываясь в перископ
бутылочного стекла. (Наощупь
будет куда верней.)
Почти пунктиром неверно-тощим
по переходам, решёткам сточным
мимо слепых огней...
