Путь домой
Улица гонит цветные огни рекой,
Капли тихонько шуршат по окну вагона.
На пересадке привычно сольюсь с толпой.
Словно второе рождение – путь домой...
Можно кемарить под пение телефона.
Медленно сходит на нет полоса зари,
Каменным джунглям огни назначают встречи.
Тихо в наушниках мчится в свой ад Крис Ри,
И, зажигая на улицах фонари,
Город смывает дождём отшумевший вечер.
День, угасая, спешит дописать строку.
Шум муравейника тише, темнее дали...
Каждый устало плывёт к своему мирку:
Кто к детворе, кто к компьютеру, кто к пивку.
Только дымы на окраинах не устали.
Город, который упрямо я день за днём
Пересекаю по длинной диагонали...
Я с ним на ты, и язык мне его знаком,
Мы с ним почти ужились и почти вдвоём,
Он уже мой, хоть не нравился мне вначале.
Только на смутной картинке, как за стеклом,
Из параллельно-туманного зазеркалья
Тень моя движется в Городе, но другом –
Мы с ним на Ты, и все сны остаются в нём
Той, неслучившейся жизни немой печалью...
