ТОТ ГОРОД
Тот город пропах гуталином, и северным ветром,
Конфетой "ириской" и плесенью прожитых лет.
Тут бродит по улицам грустное, ветхое ретро.
Скелеты в шкафах приуныли, как будто их нет.
Бичи прозевали всегдашнее светлое завтра,
Бомжи им на смену, известно – бродяжная Русь.
Молитва ушла, и возвысилась чуждая мантра,
И лебедь не лебедь, а ловкий, упитанный гусь.
Подранком летает вдоль улиц пропетое эхо,
Беззубой старухой ютится от прошлого тень.
А память, как сыра головка, в пустотах, прорехах,
Рожает неловкую, милую, сладкую хрень.
