В пуле не воин
Топтать газон под новый бит,
не думать о великом,
что там косой с косой стоит
в молчании реликвенном.
В биллиардный раз
(Да, вот он я)
от оных отбиваюсь:
Кий-а! кий-а! – борюсь, молясь, –
малец – такой вот – с палец.
Все разбредутся по углам,
а я – не сяду в лузу!
Как не достаться лбам-бам-бам –
типам в цветных рейтузах?..
Но вот биток – уже не ок –
другая муза (как играет!),
и краем уха слышен рок –
аплодисментовый приток
в забортном грае.
Эх, как бы ни было мне жаль
узнать в последнем сэте;
закатный шар – девятый шар –
(Хоть мелкий знак!)
кому-то ж светит?
