Метеорит
Так просто было, знаешь сам, –
расти по солнечным часам...
Промчится класс очередной
с цитатой классика под мышкой –
ты веришь в дважды два,
и слишком
легко швыряешь день в окно,
вдыхаешь ветерок шальной –
скорей бы новое кино,
вперёд!
И вот уже летит,
твой голубой метеорит…
Бурлит, торопится весна,
копейка год не бережёт, и
ты рвёшься проскочить на жёлтый,
догнать, а лучше перегнать,
в шумах-дымах (в уме, тем более),
не слышен шорох трав и боли,
не жаль перчаток старых,
вдруг
глядишь – уже без новых двух,
и это малость беспокоит.
Крепчает белый ветер твой,
и под ногами снег,
халвой
истаяв, обнажит такое…
Но где-то в сумраке летит
мерцающий метеорит.
Откуда выползает грусть?
Стакан ещё наполовину
как будто полон –
даже пусть
формальной полуправдой
пуст,
молчат не взятые вершины,
и чёрный ветер дует
в спину –
твой домик карточный
стоит…
Но мир
волною опрокинут,
кровоточит неумолимо.
А голубой метеорит?
Несётся дальше –
мимо…
Мимо.
