Паутинка
Я тоненькой паутинкой лечу в бесконечном мире сгоревших пожухлых листьев.
А надо мной крик белого журавля становится подобным выстрелу.
Листья наливаются кровью, падая, умирая.
Деревья же под ноги своих мёртвых детей бросают
тебе
и таким же, как ты, прохожим.
Как хорошо, что я паутинка, что не имею кожи,
что никогда не познаю боли,
а только кусочек света...
Мир становится жёлтым пеплом,
холодным костром,
золотистым снегом.
Как хорошо, что меня раньше и вовсе не было.
Наверное, солнце могло разогнать эти злые тучи
даже наименьшим лучиком.
Жаль, упустили случай...
Там, высоко-высоко в голубых садах,
словно стрелами лучники,
собой пробивают просторы насквозь стрижи.
Их странные виражи так непонятны обычным людям,
которые голоса навсегда подарили пулям
и закрыли себя от неба.
Кажется, сейчас меня тоже не было –
кому-то другому пришлось паутинкой парить, летать,
/на самом счастливом краешке осени/
засыпать.
