Шут
Я – шут.
И шутки – чаще злы.
Они, как лезвие шершавого клинка.
Но знаю я наверняка –
могу рубить судьбы узлы
отчаянным ударом языка!
Я – грош.
Во мне рыжеет медь,
Вернее, ржавчина тугого сгустка крови.
Бока помяты от побоев…
Зато орлом могу взлететь,
сверкая рёбрами изгоя.
Я – вой.
Душа моя саднит
обидами, конца которым нет и нет.
Но я надеждою согрет.
Она во мне звездой горит,
спасая от грозящих бед.
Я – крест.
Моя опора – горб,
привычный к тяжести проклятой доли.
По тропам жизненной неволи,
оставив груз ненужных торб,
несу себя от роли к роли…
Грошовый шут,
крестом храним...
А вдруг вам по дороге с ним?
