Вы слышали о Поэмбуке?

Поэмбук по городским меркам – небольшой, 67 тысяч жителей, а потому знают здесь всё и обо всех. Городок зелёный и тихий, конкурсные электрички по расписанию, пара предприятий культпросвета (клуб и зал почёта), учебные лиговые заведения с модными специальностями – поэт/прозаик широкого профиля.

 

А в праздники местный банк объявляет азартные игры, тогда народ особенно оживлён. Одни отправляют по реке интеллекта и разума свой поэтический хлеб и ждут - вот-вот вернётся он, покрытый осетриной да икрой. Другие приходят нарядные - где же ещё выгулять новое платье от Сhanson или джинсики от Рoésie? Меценаты делают ставки. Мимокрокодилы обсуждают все способы заварки чая, влияния фаз луны и времени года на исход мундиаля.

 

Правда, в последнее время приуныл народ. Банк запер двери, не зажигает новогодние огни, не выглядывает из окон Президент. Правда – его единственная ставка. И потому все ждут. Он вернётся и всё начнётся снова – пряное время азарта, не знающего цифр (зачем тебе цифры, когда есть слова?), время детства – а вдруг повезёт? Время игры и добра.

 

Он ничего не обещал, ведь те, кто клянётся вернуться - не возвращаются.

И вовсе он не Никита. Президентское имя у него.

 

Reviens!