Путь
Какой-то прелестью лиловой
Окутан лес, стоит, сосновый,
И парк: хрустит и шелестит...
Под ветром поправляя пряди,
Бредёт октябрь, на землю глядя.
И о судьбе моей грустит...
Я в парке пью настой медовый,
А Парки нить прядут, и снова
Мне сон медвяный предстоит.
Я в нём - раба. Я в нём в оковах
Дубов, елей, и лап сосновых...
Стучат каштаны, как подковы,
И мне с аллеи слышно Слово -
Далёкий путь мне предстоит:
Ищи дороги меж мирами,
Горами, чащами, полями,
Петляй подземными ходами...
Пока не ляжешь под гранит.
А может быть, холмом безвестным
Ты превратишься в ветра песню?
Так не о том ли он грустит?..
