Мотыльки
Проходит всё, как ни крути.
Тускнеют краски тех картин,
что восхищали красотой.
Нет страсти той.
И там на них совсем не мы
стоим в полях, чисты, немы,
с венком ромашек набекрень,
вдыхая день.
Вернуть бы цвет, надев очки.
Ловить прекрасное в сачки,
сажать в карман, вязать на нить.
Хранить, хранить...
Спуская страх в воронку лет,
лететь, лететь на яркий свет,
как ночью к лампе мотыльки.
Нежны, легки.
На гребне солнечной волны
бежать в закат. Кричать:
- Вот мы!
Забыв про после и про до,
упасть в бордо.
Но нет же, нет! Как ни крути,
мы просто тени тех картин.
Сгорает жизнь как мотылёк.
И свет далёк.
