***
заката бронзовая нить
застыла в линзе горизонта
и сигаретой в ночь дымит
моя обрюзгшая дремота
как душно в гулкой пустоте
живущей в комнатах квартиры
что отражается от стен
под мерный бой часов-мортиры
я пью чернила из горла
и вспоминаю Пастернака
рифмуя праздные слова
без содержания и знаков
рука не тянется писать
и мысль не следует за смыслом
мой сплин хронический опять
парит над телом коромыслом
под потолком в петле висит
безделья тяжкая усталость
и ничего уж не болит
там, где должно – но не осталось…
