Таверна моих печалей
Я волк морской. Погоду костеря,
на рейде став, обычай не нарушу.
Наш экипаж пускает корни в сушу.
Фрегат на дно бросает якоря.
Мне чёрт один, где кину кости я.
Паршивый порт. Паскудная таверна.
Хозяин плут. И вороват, наверно.
Бодяжит эль. Господь ему судья.
Охоты нет до карточной игры.
Постылый сплин в углу выводит скрипка...
Вдруг силуэт волнующий и гибкий
Меня влечёт куда-то во дворы.
Держу пари, капканы впереди.
Она, уверен, шельма и мерзавка.
Всё умыкнёт. Но это будет завтра.
Я засыпаю на её груди...
Встаёт в глазах похмельная заря.
Мозги мои гудят похлеще рынды.
Мы дождались, мадонна, фордевинда
и поднимаем в спешке якоря.
Я выбрал шкоты, глянул в небеса
и плюнул за борт сухопутной пылью...
Как альбатрос, вовсю расправив крылья,
фрегат взметнулся, вздыбив паруса.
