прохожая....Стоит
Исчезнет мысль, забыв и время и людей,
убита холодом костыльного запрета -
стоять в подъезде ночи теневых страстей
и ждать закрытой дверью - щёлочку рассвета.
Дождаться утра шаг . Подумать, как опять
светлеют лестницы пологими краями,
как бесподобно сложно до конца понять
пьянящий воздух - ввысь играющий дождями.
Как будто скроется осенний перегар,
начав владение промокшими кострами
и не спроста себя продолжил тротуар
галдёжным шорохом, несносными грачами,
где тучи скученно подвинуты игрой,
за чёрных - королями. Натужно тормозит,
разбуженный под серость луж трамвай второй.
И что? На рельсах мысль прохожая...Стоит.
