Слова
В обертку губ заключены, и мне ты их принёс,
слова нежнее пастилы и ароматней роз.
Такие ценит всякий люд, как ленту на ферзе,
я их с улыбками ловлю, но слушаю не все:
летят с решимостью листвы и утоляют боль,
да, разумеется новы, не дарены другой,
извлечены не из чернил, не из угла стола,
и ты в них чувство воплотил, которого ждала,
но прорывается в них ложь, как рельсы сквозь пейзаж,
что за руку меня возьмёшь и больше не предашь,
что уступаешь не врагу тепло своих углей –
и я поверить не могу готовности твой.
