Ангел

Снова ночь бомжует в переулках.
Тонут мысли в дымке сигаретной,
тишину шаги ломают гулко,
проявляя часть её секретов.
 
Сто кило весёленького тела,
бодрый вид, неряшливая чёлка.
Правда с ложью бьётся оголтело,
хорошо бы душу не прощёлкать.
 
Пишет небо мысли, разговоры
и хранит в ячейках вечной сферы.
Не рождённый хакером проворным –
не взломает точное в примерном.
 
Дерзкий ум раздвоенным копытцем,
разбивая каменную память,
в родничок закрывшийся стучится –
от глубин забвения избавить…
 
Где-то там – в далёком внеземелье,
на ковре у Бога буду тоже
ощущать, что вовсе – не кремень я,
источая стыд гусиной кожей…
 
Разве кто-то грешнику поможет?
Только Ангел скажет в миг расплаты:
«Это мой, прости его… о, Боже!»,
и вздохнёт украдкой... виновато.