Через пять могил — не прошло и года — он узнал, что значит его порода,

тасовалась в пальцах судьбы колода, и летели карты на алый стол,

выпадали дамы, смеялся джокер, игроки курить выходили в шоке, -

начинался самый жестокий покер, - каждый час, как водится, шел за сто,

заряжались черные револьверы, смерть сидела рядом с улыбкой стервы,

и последний вдруг становился первым, барабан крутился, решал, кто мертв,

запивались ставки на жизни брэнди. Он, стрелявший первым, вставал последним

и наивно верил в святые бредни — в то, что даже смерть его не возьмет,

предавать легко: если нож, то в спину, за столом не гибнут наполовину,

бога нет в игре, бог игру покинул — проиграл, поставив себя на ноль,

как ни поверни, все друг другу волки, однорукий дьявол обставит стольких,

что играть в друзей никакого толку, - мир всего лишь адское казино,

и в нем правит балом петля азарта. Всё давно проиграно. Бита карта.

Пусть он верил в то, что уйдет когда-то, словно свет свободен, богат, влюблен,

но игрок не может прожить иначе, снова будут карты, расчет удачи.

Жизнь — игра, а смерть ничего не значит.

 

Хорошо, что ты — не такой, как он.