Дочь
Говорят,
бренный мир зародился из слова…
– Милый, что если жизнь – это только игра?
– Значит, мы победим:
дочь родится здоровой.
Под величием Божьим природа мудра.
```
Крики боли с надрывом.
В пустом коридоре
приглушённые звуки пугают сильней.
Сердцем чую беду – приближение горя.
«Милосердный Господь, позаботься о ней…»
Грохот! – дверь нараспашку.
Главврач на пороге:
– Сожалею, спасать будем только жену, –
удаляется спешно.
В звенящей тревоге
еле слышно шепчу, подавляя вину:
«Сохрани, умоляю, Отец наш небесный.
Забирай что угодно – родиться позволь…»
Мчатся образы:
/ кроха – девчонка – невеста /
«…сбереги… заклинаю… любою ценой»
```
Третий месяц вдвоём.
Сиротливый манежик
тянет мысли туда, где могилка свежа.
Обнимаю жену и баюкаю нежно.
Тело рядом, но где затерялась душа?
Не вдовец. Не отец.
Богу сверху виднее –
как должны разрешаться земные дела.
Избегаю встречаться глазами:
на дне их… пустота.
Принял скорбь – а она не смогла.
По утрам, как всегда – с затаённой надеждой:
– Как спалось, ангелочек? –
покой берегу:
– Бог услышал молитвы – всё будет, как прежде.
«Ну ответь же.
Родная, хоть слово…»
– А… гу.
