Восемьдесят четвёртый

 
Сумраком вечер оброс,
лампы настоянный свет:
— Биография — самодонос —
так говорит мой дед.
 
Чистый тетрадкин лист,
фломастеры, карандаши.
— Раз честно живёшь свою жизнь,
значит садись — пиши —
 
мол родилась в таком-
-то недалёком году…
Дед суровеет. Тайком
смахивает слезу:
 
сорок несношенных бед,
тот проклят, другой — распят…
Мне в этот день десять лет,
деду — почти шестьдесят.
 
Жизнь — нарезной каравай,
горьких побед торжество…
— Ну, написала? давай,
что там? Две строчки всего?!
 
Ветхий листок — сед —
сорок... и все набекрень.
Но — падает — мой свет,
ложится — моя тень.

Проголосовали