Клён

Много лет назад, в туманном детстве,
тонкий юный клён я повстречал.
 
Он тянулся к солнцу по-соседству.
Так к иконам тянется свеча.
 
Я стремился к играм и забавам,
и в пылу том клён не привечал.
Не в таких ещё я водах плавал,
где маячит жизненный причал.
Повзрослев, опять тянулся к юбке,
мамкину на девичью сменив.
 
Клён тянулся к сизенькой голубке,
в шелесте листвы читал ей стих.
 
Я менял голубок без оглядки.
 
Клён из года в год менял листву.
 
Сердце тяжелело от заплаток,
рдея в такт кленовому листу.
К середине лет пришла усталость.
В козыри не вышел, не срослось.
Даже седина к вискам подкралась,
а к душе подкрадывалась злость.
 
Клён же в сок вошёл, в лесную силу.
Добирался кроной до светил.
Рукава ветвей, вздувая жилы,
залихватски-вольно засучил.
 
Я грешил вином, иным забавам
был не чужд, растрачивая дни.
 
Клён хранил себя влюбленным парам,
Не гася осенние огни.
 
Горсть грошей бренчит в моем кармане,
поминальной мессою звеня.
 
Клён, склонившись кроною в тумане,
воскрешает мёртвого меня.
 
И теперь сидим, обнявшись тихо.
Две судьбы. Две жизни. Клён и я.
Осыпая хваченное лихо
с разных, непричёсанных себя.

Проголосовали