В облачной вышине
Дождь это сад, где во рту не растут грибы.
Розы - колючи, но их шипы - просто занозы;
Ссадины от игры.
Юркие дети снуют, и творят миры.
Падает время тарелкой, звенит гроза.
А по окну что-то грустно плетёт оса:
Летние дождики, тихие пустыри...
Были вы, небыли, да навсегда ушли.
Где та крапива, что выше тебя, меня?
Где те деревья, где нам не хватало дня
лазарь и строить, шалашить, изобретать?
Где наши крылья? - мы же могли летать!
Где эти гонки, засады, войнушки всерьез и не...
Всё ныне спрятано в облачной вышине.
