На холсте
Пятна краски на холсте,
Память, порванная в клочья.
Я не тот и вы не те...
Всё что видите воочию.
Это только солнца блик,
Это только ветра пляски,
Неопознанный тупик,
Жизни скинутые маски.
У искусства нет конца.
У искусства нет изнанки.
Свет заполнивший сердца
Растворился спозаранку.
Растворился, улетел,
Стал холодным и невнятным.
Блекнут тени прошлых тел
Напророченные в пятнах.
