газета
газета ранена дождём,
на строчках выпуклые пятна.
газету бросил почтальон
за то, что вымокла квадратно...
за то, что ветер кувыркал
у проходящих женщин юбки,
я в одиночестве журнал
сминал в большую самокрутку.
и ждал погоду и предел,
и запредел из-за киоска.
я ждал и мысленно хотел
квадратно, кругло или плоско,
но только, чтобы кое-что
вокруг меня происходило,
а светофоровый желток
не рыл зелёному могилу...
последний луч ушёл домой.
людей и женщин еле видно.
я слышу сверху: "милый мой,
какой же вечер алфавитный..."
