Поэту Финтифлюшкину снилось, что за ним охотится банда. То есть, не за ним, а за чемоданчиком, в котором хранились какие-то секретные документы. Как ни старался преследуемый выбросить этот чемоданчик, каждый раз, когда он замечал погоню, пластмассовая ручка подлого предмета опять оказывалась в его ладони. И открыть-то его было совершенно невозможно – цифры кодового замка, как это случается во сне, менялись прямо на глазах.

- Нет, не стану смотреть больше на ночь американских боевиков – думал сквозь сон Финтифлюшкин.

Главарь банды был сильно похож на молодого Малькольма Макдауэла из «Заводного апельсина» и от этого, надо сказать прямо, кошмар не становился лучше.

От злодеев приходилось убегать по каким-то заброшенным заводам, окрашенным буро-красными разводами ржавчины. Пробираться сквозь хлам старой рухляди, напоминавшей свалку школьной мебели. Отстреливаться из громоздкого, бестолкового бластера, спусковой крючок которого приходилось нажимать с огромным усилием.

На пути к спасению попался странный пустырь. Все говорило о том, что здесь когда-то снимали кинофильм «Солярис».

- Только бы не Тарковский! Только бы не Тарковский! – взмолился Финтифлюшкин. Наш герой, понимал, что сон, основанный на простом боевике еще как-то можно упрятать в рамки логики и подчинить своей, пусть не совсем управляемой, воле. А вот сон, развивающийся по законам классики, таким манипуляциям не поддается.

- Что же делать, что же делать? – бормотал он, с неимоверным трудом открывая очередную толстую металлическую дверь, заваленную слоем песка.

И вдруг Финтифлюшкин попал в обыкновенную комнату. Прямо перед ним полубоком на старом, заляпанном краской, стуле сидел старичок. Он был в соломенной шляпе, стоптанных зеленых ботинках, выцветшей робе и с метелкой в руках.

- Что же делать, что же делать? – продолжал бормотать поэт.

Старичок обернулся и спокойно сказал: - Выключи телевизор!

И только тут Финтифлюшкин заметил, что в углу комнаты светился экран. А на этом экране многочисленная банда, под предводительством уже упоминавшегося Макдауэла, ломилась в дверь данной комнаты. Герой нашего рассказа, не мешкая, щелкнул пультом…

Было солнечное июльское утро. Соловей за окном подкидывал в воздух свои замысловатые музыкальные фигуры. Финтифлюшкин встал, собрал диски с любимыми боевиками и засунул их на антресоль. Ну, по крайней мере, пока…