ПАЛАЧ.
Возвращаясь домой, открываю бутылку вина,
Я глушу её так, что порою не вижу дна...
Нервный смех переходит в дрожащий крик
Вспоминаю кошмар, что травит меня изнутри.
Ребенок. Девочка. Но ее мне нельзя жалеть.
И сама для себя я готовлю жестокую плеть,
Что в момент рассечет ее белые детские крылья,
И прекрасные перья вдруг обернуться пылью...
Я смотрю в эти нежные голубые глаза,
Что от плети моей все уже в ядовитых слезах.
В них ещё не угас свет от детской наивной мечты,
А ребёнок встаёт с колен и громко кричит...
Её крик словно гвозди, раскалённые до красна,
Вбиваются в память мне, и трещит от них голова.
А она все кричит, невнятно, весь рот в крови,
О мечтах, путешествиях и настоящей любви.
Плеть сжимаю в руке до бела, снова в бой...
Закрываю глаза и последний мой взмах рукой...
В еле слышный шёпот превращается детский крик...
А напротив я - мучитель, тиран, мясник.
Она падает на пол. А я открываю вино.
Забываю мечты, мне теперь на них все равно.
Дело сделано, из рук падает моя плеть...
Я - ребёнок. И мне пришлось повзрослеть.
