Увы
Вина пьянящего бокал
меняет жизни цвет и звуки,
берёт надежды на поруки
и бьёт сомненья наповал!
Кровь винограда - терпкий мёд,
рождённый тонкою лозою,
в бокал, гранатовой слезою,
от солнца южного течёт,
смеётся, брызжет хрусталём,
глотками память оголяя
и манит, манит, как Даная -
"Наполни, всё равно умрём..."
Второй бокал - "певун, пиит"
по телу, тёплыми волнами,
а третий - жаркое цунами!
"Остановись!" - жена кричит.
