Деда, дедуль. Ну? Чего там?  Как договаривались: всё по полочкам?

 

Я тебе вопросы сыплю пригоршнями.

Письма тебе регулярно пишу. Ты через сны подключайся почаще. Пробелов много осталось. Многого не знаем.

 

Ты моя жизненная опора, мой учитель и мой маяк. Никак мне без тебя.

Катюшка, правнучка твоя, начала дерево наше рисовать. Родовое. На вишню твою похоже, владимирскую. Одну из тех пятнадцати, что небо в деревенском саду подпирают. Мы с котелкамм твоими солдатскими собирать её взбирались по лестницам, а там по веткам. А внизу бабуля охала от страха за нас.

 

Дерево красивое получается. Много нас. Жаль что не всех помню. Да ты мне расскажешь. В снах. А что разбросаны по свету? Так и что?Соберёмся, Бог даст. Свидимся.

 

Да чего ты! Я сама реву. Сентиментальная. Есть в кого. Ага, знаю: воду пил – бороду намочил.

 

Обнять бы тебя. Спрятать лицо на могучей груди. Голос услышать, родной с доброй смешинкой: "Ну чего натворила, кулёма? Признавайся." Брови сдвинуты, чтоб глаза улыбчивые не выдали. Да улыбку даже борода не скроет. Душа нараспашку и горячее сердце так и видится в твоих серо-голубых глазах.

 

Сад твой жив, деда. Твои прапраправнуки там живут. Помнят про тебя. Ходят с тобой в бессмертном полку. Гордятся. Есть чем. Ты особенный.

 

Знаю я, что ты электронные письма не станешь читать. И даже бумажные. А написала и вроде как легче стало. Как поговорила.

 

Вон и облако бородатое, на тебя похожее, застыло надо мной.

 

Ты приходи почаще в мои сны, дедуль! Да и так: облаком ли, ветерком... приходи!