Босиком по миру
Больно ль цветам раскрываться?
Холодно ль птицам в полете?
Скучно ли брошенным сказкам
в пыльном дремать переплёте?
Солнце, умея быть нежным,
может ударить, сжигая.
Звездное небо безбрежно,
но не находится рая.
Я босиком – по миру,
ступни наивны, чутки.
Будет роса мне – миро.
Будут дорогой – угли.
Даже когда крылата,
стоит ли вверх стремиться?
Есть за полёт расплата.
Холодно в небе птицам.
Таинство назначенья...
Келья бутона рвётся.
Мне бы уйти из тени
и не сгореть на солнце...
