Джон Доу
У дороги лежит труп.
На дорогу глядит Бог.
Труд не чает своих рук,
в жилах битум; и ссох сок.
Мыши гложут его лик,
черви точат его грудь.
Он бы вскрикнул (мой стих – крик!),
Он бы встал, но иссяк в суть.
Трупу – богово: в чем речь –
Раз уж помер, упал – сник.
Трудно смертным себя сечь,
Рано ранами. Я – зык.
Нет у тела пустых дел.
Нет ни дома, ни псов злых.
Он – как сотни чужих тел:
разве только что … он жив.
Побледнел на пальто кант,
в правом ухе гудит моль.
Кем ты был, – молодой франт? –
нынче глянешь – и сам боль.
Вдоль забора снуёт люд,
А за бором – растёт сад.
Получается… э…тюд:
просто жив.
И тому рад.
