Пельмени
Женщинам, умеющим прощать...
Сколько можно прощать? Разве можно простить его, мама?!
Он же врёт, не мигая, и тысячи раз предавал!
Ты, вот, лепишь пельмени - он утром заявится пьяный,
И расскажет опять, что в дороге чинил коленвал.
Эх, дурёха моя, жизнь совсем не такая, как в книжке,
Нет любви без измен, не ищи идеальной любви,
Ты отца не суди, и суровой не будь к нему слишком,
Лучше на, вот, бидончик, черешни послаще нарви.
Просыпался рассвет, разгоняя по балкам туманы,
И садилась роса на зелёный ещё виноград,
И клевала обида, и резала боль ятаганом,
Но по дому струился пельменей тугой аромат...
