Пшеница
я уже не бегу
безрассудно хватая колосья пшеницы
своей рваной ладонью
я помню
после ветра
песок монотонно скользит
по сухой черепице
и сыплется в раны
так странно
на утро опять тишина что болезнь
объявляется рано
предчувствием холода
грусти отчаянной для
я слышу как поле смеётся от боли
не чувствуя боли
но где-то надёжно храня
и колос незрелый
за колос незрелый
об колос увядший
и далее… жизнь. беготня.
песок осыпается —
так иссыхает броня
