***
Кто-то в небесный бубен
мерно стучит в ночи.
Ветер, как бражник – буен,
время про «Ч» – молчит…
Страсть сапоги омыла
в луже елейной лжи.
Правда – не пробник силы,
правда – режим души.
Ломка кустарных смыслов
звучна, как русский мат;
кровь суеты прокисла,
верен кондрашкин хват…
Мир, причащённый светом,
сдавлен Прокрустом тьмы…
Хватит бубнить про это –
Де́ды Морозы мы.
