КРИК
Напрягаются ветви тревожно,
в тёмных красках мучительный блик.
Что ты выдумал, странный художник?
Разве можно исследовать крик?
Из колодца плывёт, нарастая,
родниковый грохочущий свет.
Где-то птиц покидающих стая
обрывается в алый рассвет.
Белокаменный Псков куполами
нижет ветреную зарю.
-Что ты видишь, художник? – Память!
Время, отданное огню!
Вижу солнце в ладонях, лица…
Перуанское плато опять.
Чёткий контур гигантской птицы,
не узнавшей, что значит летать.
И из клюва замкнутого крики!
То ли клёкот, а то ли гром…
Мчится ворон богини Ники,
сквозь столетия напролом.
Нераскрытая тайна – Наска,
метры линий, трапеций, фигур.
Снова в Пскове густеют краски,
по-осеннему вечер хмур.
Не дай Бог, вдруг опять приснится
вопль-крик с твоего полотна.
Незнакомые древние птицы
вырывают меня из сна.
